Petite, je n'aimais lire que des contes car là au moins j'étais sûre que ce n'était pas vrai. C'est du moins ce que j'aurais dit à ma mère, qui avait trouvé la formule assez percutante pour la citer dans l'un de ses incompréhensibles topos de psychanalyste. Mais au fond elle n'avait rien compris : ce que j'aimais c'était qu'on me raconte des histoires. Et peut-être surtout des histoires de ma famille ou plutôt de mes familles tant mes parents me semblaient venir de mondes différents.